Там где Russian River впадает в Тихий Океан, Америка становится совершенно другой –дорога превращается в узкий серпантин и вдруг совершенно идеальным качеством начинает напоминать дороги княжества Монако.
Вокруг начинается какая-то совершенно билибинская красота. Делая очередной 360-ти градусный поворот по краю ущелья, окруженного дремучими елями, понимаю, что не хватает только русалки или иного сказочного персонажа, но именно в этот момент на ветку планирует и садится, шумно складывая крылья, гигантский орёл. С приближением океана в течение получаса температура с 37 градусов падает до 14. Ещё чуть выше пересекаю границу с царством тумана и всё погружается в мокрые серо-белые клубы, проглатывающие любые звуки – шуршание шин одинокого автомобиля, крик птицы и даже шум волн, которые где-то тут, по близости слышно как сквозь вату.
В пустом отеле, передающим шик 60-х замерло время- здесь пустынно, нет постояльцев, почти нет персонала и нет телефонной связи – только туман, мокрые деревья и огонь от разведенного среди камней гигантского костра на краю обрыва.
